Me pregunto si es esto:
las palabras encajando en las notas,
la calma del equilibrio minúsculo
y el mínimo sobresalto que sale de dentro,
lo
ajeno
que
ya
es
propio.
Me pregunto si es esto:
el recuerdo en presente,
la mano experta tendida sin rozar apenas,
un silencio cómodo habitando entre miradas,
la
rutina
que
ya
es
perenne.
Cada noche
abrazo la respuesta.
Del desorden y la herida / Una novela de nuestro tiempo
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A la literatura hay que ponerle obstáculos, zancadillas sintácticas y
morales , traiciones semánticas y anímicas. La literatura merece el menor y
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Hace 23 horas